Años atrás escribía prosa,
en cursiva.
Recolectaba migas,
y abrazaba
con mis yemas
aquellas luciérnagas,
verdes rastros luminosos,
eternas chispas de amor,
desdibujadas fulgorosas,
errantes astros de la noche.
Escurríanse en mis dedos,
bichitos de luz,
almas noctívagas
con nombre y apellido,
que olían a anhelo,
hoy saben a recuerdo.
Ya escribo prosa,
en imprenta,
a veces sí,
a veces no.
Y las manos cambiaron;
navegan la hoja,
océano diáfano,
hallaron un faro,
pizca de sol,
ojos de sal,
y cara risueña.
Danzando vamos
a tempo andante,
estelas verdes
quebrando el aire.
