where did you come from?

Años atrás escribía prosa,
en cursiva.
Recolectaba migas,
y abrazaba
   con mis yemas
aquellas luciérnagas,
verdes rastros luminosos,
eternas chispas de amor,
desdibujadas fulgorosas,
errantes astros de la noche.

Escurríanse en mis dedos,
bichitos de luz,
almas noctívagas
con nombre y apellido,
que olían a anhelo,
       hoy saben a recuerdo.

Ya escribo prosa,
en imprenta,
a veces sí,
a veces no.

Y las manos cambiaron;
navegan la hoja,
océano diáfano,

hallaron un faro,
pizca de sol,
ojos de sal,
y cara risueña.

Danzando vamos
a tempo andante,
estelas verdes
quebrando el aire.

je t'adore

cómo decir lo que no se puede decir
digo
no es nuevo el sentir
que las palabras alzan vuelo
 y se desploman en el aire.
Mueren súbitamente
condenadas
estallando al advertir
tu inmensidad devastadora
aplacadas, ofuscadas
por el astro de tu amor:
hoy sos sol
y bruma,
crecés y crecés
y no puedo hacer
 más que contemplar
te


nada alcanza

sos vos
no hay nada más

llueve y te abrazo

Tal vez elija sentir
 elija vivirte
no pasar por la razón
y disfrutarte cada instante
Entonces no sea el fin,
No es el fin de la poesía,
pero el inicio de la vida:
nacemos en bucle
y morimos endebles
siempre que optamos
por amar los brazos,
por armar los lazos:
arterias insignes
de nuestro cuerpo formado,

será que es el principio
será que es el final
será que es el principio.

reflexión

Cuando siento que tengo mucho que decir es cuando más nos obnubilamos. Y digo nos porque ¿hasta qué punto compartimos la misma taza, el mismo cuarto, la misma cama, los mismos brazos, y seguimos advirtiendo atisbos de individualidad? Si tan recalcitrante es la sensación de la mejilla sobre la mejilla ajena, ¿hasta qué punto es mi mejilla y deja de ser la suya? ¿hasta qué pùnto se sigue siendo uno, si puedo afirmar a ciencia cierta, que usted misma es quien ahora escribe esto? 

can't touch this

poesía sin principio

es

una página en blanco,

tu torso tatuado en el mío

como el aleteo de las palabras

que no dijimos

porque sabemos que ahí están.

Como las letras jamás escritas

en el callejón más clandestino

del suburbio de la sustancia;

esa esencia que nos une,

la esencia aliteral

implícita en nuestra médula,

tan explícita para ambos,

que te miro y la palpo

que me tocas y la palpas

como sinestésicamente la siento

fluir mientras la escribo,

viva entre los versos.

amor es

poesía sin principio,

poesía sin final

catorce veintitrés (veintisiete pájaros)

me había tomado el atrevimiento
de creer que ya no era lo mismo
que hace unas semanas;
que el tiempo había hecho lo suyo,
y a tus cenizas las
había llevado el viento y
quizás las furtivas pero diarias
evocaciones de tu vos tan vos eran
resabios ineludibles
del pleno encuentro fortuito.

me había equivocado.

la vida en vivo

me gusta la lluvia

cuando destiñe la cara
del transeúnte gris
quien rengo de ella
sonríe copioso

me gusta el café
cuando su tez oscura
refleja la desazón
que las diáfanas gotas
de esta incipiente lluvia,
despiertan en mi

me gusta Buenos Aires
cuando sus peatones grises,
errantes pisacharcos,
hojitas de chaparrón,
permiten mi asilo
en sus calles;
usando un café de paraguas
atender mi aflicción
y a trasluz de un ventanal mojado
         amar la vida una vez más.