jueves, 27 de septiembre de 2012
flores y pintando flores
no considérome víctima, sino producto, como a todos los que nos pasa lo mismo <<A todos nos pasa alguna vez>>- ¿?
Hay un halo de nada: vacío que crece dentro, que disfraza y acongojona, entonces no hay balcón, no hay cornisa, no hay ovillos, ni gatitos saltarines; no hay antes, nosotros, vaho, no hay movimientos forzados, erguidos y seguidos en pisos lustrados de losa gris; no hay matorrales de pasto en los cuales esconder la cabeza cuando el viento sopla con tal vehemencia, que duele..
Sea la excepción a la regla, lo único que me encandila y raspa por dentro: El deseo obtuso, casi ya necesidad, de saberte acá, y sentir, aunque sea por unos minutos, tu fragancia redonda, florada y penetrante, las chispas de calor agudo que a veces no*se*sabe dedónde sale; para poder regocijarme y saber que los epítetos no sirven para describirlo, y que el lenguaje poético pueda ser una excusa: usted, lector, nunca va a entender de qué le hablo si nunca lo sintió, así.
Quererescribirdeestemodoparapodercontarteloquesesientepensar tratarderememorarsensaciones ypensarquequizasmañanapued-a-deciralgocomo "no*se*sabe dedónde sale".
and the rain falls on the city..
miércoles, 26 de septiembre de 2012
pintando
Compuse una poesía pero no la iba a compartir, y ya lo sabía
antes de hacerlo. No iba a dejar que la leas (not-yet), porque en realidad me
atormenta la idea de tirarme cartón encima, y que vos seas el agua que salpica,
para que entonces, a la hora de mostrarme limpio, pasase a ser una masa amorfa,
despojo de la tierra, inconcebible a tus ojos, ordinario e indescifrable.
<<Yo te diría
que te apures >> no, che, prefiero esperar, apreciar el
paisaje, y dejar que mi silueta desdibujada, se confunda a la luz, con tus
plumas índigo, que resbalan desde algún punto de la ciudad, desde algún poro de la mano de tu Dios,
desdeelDiosdelamanodealgúnporo- y quizá, de la inverosimilitud de mi prosa, y
de nuestro encuentro; <<Todo tiene
sentido>> y no, hasta la peor de las falacias, la más hermosa de las
obras, el Joker del mazo que me mira con indiferencia desde el escritorio, los
acordes de mi canción-inconclusa, micancioninconclusadeacordes,
misacordesinconclusosdecanciones, vos,
tu vaho, la poesía no publicada, las barreras mentales, la
seguridad, el mate lavado,
elbarrotalvez, yo.
Let’s walk
beneath the sunshine.
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