ciclos

Nunca noté
el tono del agua.

No vislumbro entonces
el color de tu pelo
dócil radiante húmedo,
que se extiende denso..

Aquel océano
 que perece
  súbitamente
cada vez que mis manos,
como barcos despojados    
  desentienden de él,
 dejando solo aguas calmas
                    oscuras.

Aquel océano
 que amanece
  paulatinamente los
barcos lo dibujan;
las manos náufragas
    lo conciben,
y los dedos
    como  peces
se hunden
    y vuelven a emerger
en ese
  cardumen de cabellos..


(esporádicamente
 vuelve
 a amar tu mar,
 un barco       solitario)

ceci, n'est pas una poesía, no

I just don't have legs anymore
no legs
no
no legs anymore

de même, je n'ai plus de visage
et il y a rien
seulement rien

no tengo de tête
you ripped it away
carajo
ja
aja
 ja

un haiku

usted no me acarició,
ni me besó;
me caló el alma..

et quand il pleut je vois à nous..

¿ Y qué pasa ?
llueve en la ciudad
caen copos de silencio,
tan culpables ellos,
como vos, como
yo

Llueve entre nos
mas el agua
   desgarra la piel;
caen copos de silencio
y vacila el viento inseguro

Llueve entre el
kilómetro que separa
tus comisuras rojas
de mis pómulos fieros
tu andar discreto
del mío errante

¿ Y qué pasa, mas
qué es la lluvia ?

La lluvia es lo ido
la lluvia es el grito del ahora
la lluvia es el quéserá,

mas lluvia es lo que somos...

poesía censurada

no la voy a publicar

todavía

mujer

¿Qué tiene el día de hoy?
Que el cielo llora y cela mis tristezas
que la radio vomita, y hace gárgaras
con los sonetos que agitan mi cabeza:
credos que rezan, que algún día, en algún
rincón, rinconcito del globo,
recorriendo recónditos rieles rotos,
siguiendo sinuosos senderos sólo
te encuentre al fin, mi gran epifanía
rimando risas; royendo restos
sentada sola, silbando síncopas...
Me des la mano y bailemos mambo

y siguiendo el cauce de tus labios..
¿Qué tiene, el día de hoy?

la musa

Algunas noches
tomás asiento
mi vieja amiga.

Explotás mis sentidos
hilás fino,
y recitás poesía
la velada entera
hasta que los versos,
tus mil canciones
hagan agua por
debajo del balcón.

Entonces abro
abro la persiana,
leo tu perfume
y te veo gris,
tan gris
con verdes e
incandescentes
carcajadas de luz


Tan    fría
tan  expresiva
mi b ella
lluv ia . . .

noche de mayo

Morrison canta,
y la lluvia susurra
chillante contra el techo,
más el gélido
y abrasante viento
me quema la cara
         las manos..
paisaje que delata,
las delicias del
dulce porvenir;
sustentado
por la gentil y suave
brisa otoñal.

en La Plata llueve,
en Viena llueve,
en el mar,
   el agua.

lloro ocular

revolví las hojas
en busca de tinta,
mas polvo encontré:
polvo de tinta
del café de sus ojos,
que violan con aspereza
las páginas de
         rayadas pupilas mías

calando hondo
 escriben con polvo
  del más   tenue
y lacrimoso
  tu nombre eterno
el mío borroso..

no brilla porque sigue reinando la noche

la luna me habló,
desbaratada y taciturna
reveló con aspereza,
que su cálida luz verde
no iba a velar
más en mis frías,
y tristes mejillas

así,
lentamente agonizo,
al filo de su luz,
cada vez más ténue,
cada vez más distante..

...no he de morir,
dicen que en estas tierras
de cuando en cuando,
el sol bendice...

duro de matar

otra vez, irremediablemente
esta escena perece, y soy
la enferma luz que muere,
en el fin de este rodaje.

y con recelo, dirigís la obra
mas tus manos de piedra danzan,
al compás de tus directivas;
es que esta breve lámpara, mas este
                    breve sol
no quiere perder de vista tu
cuerpo, la constelación..

reverbera en la sala,
el eco de tu voz:
-¡Luces fuera!-
la obra terminó.

oasis

de ese vago anhelo,
de sobria ignorancia
y aguda incertidumbre

de esta ilusión,
de aquel dolor
que pulula y bate
las alas de lo vivido
lo perdido y
lo temido

de volar
quebrar e
hidratar
aquél terreno fértil

de lo micro a lo macro,
fundemos un templo,
plantemos un mango,
quememos fronteras
y rompamos esquemas.

las Magas grises

hay cenizas en el baño
y un suelo de alfombras,
que destiñe la sombra
ya polvo errante
de sus huesos endebles,
su cuerpo demorado,
junto al mío,
velados por la luz
del farol del parque.

Y quizá
no hacían falta...
  palabras
            miradas
o gestos
    
...los ojos ciruela me recordaban
al mes de febrero,
pequeña maga,
y a la plegaria desde el balcón
             éter

y hoy ya,
              no hay <<nada>>