tempus fugit

de meses
del regurgitar
de meses,
y días

tu voz
más vos
se mece
y agoniza

allí crepita,
mientras roza
la más
dócil de las sedas,
en el más
crudo de los
suelos

tu voz
más vos
ya no más
más reverbera

tu voz
más vos
ya no más
más reverberan..

estallando desde el -o sea, no-

perdido trapos cartas cartes des cogitoergosum ciudad hogar ahogado dos animales criteriosunánimes pulsión desentendimiento perdido paciencia blanco banco celeste ecuador ventanas alma escribir le te ojundos gri c eses distante cercano lejano obtuso agudo situaciones in como das reflexión pensamientosinvasivos -no quiero más- bardo
--

presiona la piedra el légamo, quiere desprender el lodo para fundirse con el impar, no quiere pluralidad sino singularidad pero -cómo me joden las otras piedras, cómo me jode el barro, me gustaría ser humano y vivir en la montaña- me gustaría ser piedra y vivir en el fango, me gustaría ser navaja, raspar la corteza, dormitar en la miga, conocer y respirar cada uno de sus alvéolos -explotando en la montaña, sí-

y no le agradaba la mediocridad de éste texto, no me agrada escribir incómodo, es que no séqué decir! y la calecita sigue girando, y Girondo te escribe el mejor poema, que recito mientras el mate lavado se me caga de risa en la cara. cómo quema, quema quema, y golpea la frente para decir algo

en la montaña sí
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
el poemita del nudo criollo

<<Well, I have nothing left to hide
so, what a heck?>>

taciturno

muy lejos están ya
los vestigios suyos,
cenizas
       cenizas
               cenizas

las veo acopladas
a las líneas que conforman,
los más recónditos muros
ahora grises,
ahora tormentas,
         hoy censurados.

Es que a veces llueve,
a veces baila el viento,
pero la pared
adornada
      de mares
                     coléricos,
clama,
 suplica,
por una dosis
abrasiva
       fuego.

muy cerca está ya
aquella urna
donde dormitan
las vanas esperanzas,
consuelo de pobres,
   maltrenzadas
garabateadas
que osan ilustrar
algún mundo

donde nuestra sombra
ya unánime,
danza al ritmo
de la flora que brota
del cerezo de la esquina y,
donde la sombra
ya homogénea
se funde en la hierba,
en el cielo
y en la pared gris
ashes
       ashes
              ashes...